segunda-feira, 7 de novembro de 2011

Frank...

Então o Frank zapeou até chegar num canal onde os mutantes diziam yes para o tom do Zé, que misturou o som de pedras rolantes com passos de lobo, equalizados pela turbina do avião do Jefferson baseado na ciência do Chico, resultando num creme sublime, pronto para ser tocado num sábado negro onde os arranjos vão dar um supertrampo.

Lou ri disso tudo, comeu uns cogumelos infectados e agora mira o nirvana dos oríxas, vive num oasis imaginário, anda tão desligado que comeu umas pimentas vermelhas ardidas achando que eram abóboras amassadas, fora as alucinações de flashes púrpuros profundos, isso fez ele pedir arrego ao Barnabé, que se encontrava em Angra na sepultura dos já mortos Kennedys, atingidos pelas pistolas do sexo em forma de ramonas.
Mano Brown nem tá aí pra isso tudo, no Pavilhão 9, mais precisamente na cela 509-E, várias vezes viu as faces da morte ouvindo tribo de jah dando 2 com o Marcelo num skank, neguinho virando placebo em sabotagens, uma legião urbana de titãs da violência.
Quem é o culpado disso tudo???...nenhum de nós, tudo faz parte da ficção de baixa qualidade.

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